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                                 por         


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y el mundo quedará escrito.

Esta pata renga

No me sueltes que puedo caerme.

No me tientes que puedo tirarme.

No me escuches que puedo hablar de más.

No me acompañes que puedo aferrarme.

No me ilusiones que puedo creerte.

No me llames que puedo atenderte.

No me busques que puedo encontrarte/me.

No me duelas que puedo acostumbrarme.

Estoy

                                                                   Estoy dejándome.

              Estoy permitiéndomelo.

                                                                                          Estoy empezando a terminarme.

                                   Estoy terminándome sin empezarme.

                                                                                      Estoy sin estar.

Está sangrando el pasado.

                                                          Estoy para los otros.

No estoy para mí.

                                                     Estoy ahogándome en mi propia arena.

                                                                  

                                                                                  Estoy pensando en que todo tiene un fin.

                       También yo.

                                                        Está asfixiando el presente.

                                                                                                             

                

                                                             ¿Estoy?

Está pendiente el viaje que me devuelva a un punto cero.

                                                                      Estoy en guerra con Juan Luis.

                                                                        Está viejo el futuro che.

      Está apagada la luz adentro.

                                                                         Está puesto el freno de mano.

                                                                                                       

Están secas las manos.  

                                                          

                                              Está roto el tiempo.

Triste

Triste.

Triste el alma.

Triste el arte.

Tristes mis sentidos.

Se entristecen acaso los recuerdos

donde llevo tus canciones conmigo.

Triste la poesía.

Triste la lluvia de ayer.

Triste la letra viva,

si la muerte asola un rayo de vida.

Triste aquel disco cuando.

Tristes mis torpes manos que parecen dormidas,

que no pueden,

que no quieren,

que no bastan,

que no sirven,

que se apagan,

que se niegan a escupir frases lindas,

que estarás iluminando el más allá y todo eso.

Triste.