Triste.
Triste el
alma.
Triste el
arte.
Tristes mis
sentidos.
Se
entristecen acaso los recuerdos
donde llevo
tus canciones conmigo.
Triste la
poesía.
Triste la
lluvia de ayer.
Triste la
letra viva,
si la
muerte asola un rayo de vida.
Triste
aquel disco cuando.
Tristes mis
torpes manos que parecen dormidas,
que no
pueden,
que no
quieren,
que no
bastan,
que no
sirven,
que se
apagan,
que se
niegan a escupir frases lindas,
que estarás
iluminando el más allá y todo eso.
Triste.
